Voy a morir por no matarte.

Sólo quería decirte

que me voy a morir 

en cuanto te vea llegar,

con esa preciosa sonrisa

y tu forma de mirar.

Que me voy a morir

cuando me veas,

como casi siempre, 

con los nervios floreciendo

desde lo más profundo de la piel.

Me verás reír

como queriendo disimular

que te quiero,

como si jamás hubiese hecho

de ti poesía.

De nosotros, poesía.

Voy a hacer 

como si nunca hubiese sido

derrotada por el impulso

de decirte lo que siento,

como si en las madrugadas

estuviera dormida.

En vez de pensándote.

En vez de versándote...

Voy a simular que no se me va la vida en tu sonrisa.

Y he pensado que si tengo que morir, 

será
por
no
matarte.

Desnúdate, primavera.

Nunca llores,

tú,

que llevas poesía en los ojos.

Nadie diría al verte

que bajo tu ropa

hay cicatrices.

No llores,

tú, que inundas de dulzura

a todo aquel que te ve sonreír.

Nadie podría imaginar

que el silencio

está matando tu luz.

Deja a un lado la cordura,

que es para mediocres.

Desnúdate de tapujos.

Anúdate a la vida,

enamórate de ella.

Enamórate de ti.

Arroja todos tus peros

al cubo de la basura.

Que acaben en vertederos.

Podrías volver loco

a cualquier poeta

con tu voz y tu letra.

Podrías haz temblar

al mundo entero.

Con los labios sin pintar.

Porque llevas

todo el color

en los ojos.

Despierta tu apetito,

y cómete el mundo.

Florece, mi primavera.

Despídete de todo lo malo,

después de diez mil años,

deja el miedo atrás.

             Verás, las estrellas no deben llorar,

                                                   

                                                              las estrellas brillan.

No temas cegarnos con tu luz.

Si abres las alas, puedes llegar aún más alto.

Los sauces siguen tristes, pero sólo lloro yo.

Me he asomado
a lo que queda de ti,
y siento un vértigo aterrador
porque me encuentro a milímetros
de caer en tu olvido.

Sólo queda sombra,
y tengo miedo de no ser primavera
por marchirtarme en tu memoria.
Me aterra no volver a ser yo.

Me mato callándome,
porque las ganas
a veces son veneno.
Y prefiero perderme
que perderte.

Estoy completamente aturdida,
no sé si ahora vienen curvas
o esto es la recta final.
Pero temo oírte mi nombre.

Sé que es absurdo quererte,
pero lo absurdo es propio de mí:
tengo un reloj que lleva meses parado
y un calendario sin fechas marcadas.

No entiendo de distancias
si se miden en metros,
ni sé nada del olvido
si se trata de ti.

Voy a cuidarme las espaldas
para que nadie me destierre
de tu terreno más blando.
Ni siquiera tú.

Estoy perdiendo el equilibrio,                                                             

pero intentaré                                                

hacerte sonreír                                     

hasta el último segundo            

antes de morir.

He decidido ser zorra.

A los chicos como tú

los veo venir a kilómetros.

Con ganas de destrozar camas,

y corazones.

El instinto animal

que estás buscando

solamente me sale

con buenos domadores.

Tengo una cola de buitres

esperando por si alguien mata

el poco amor propio 

que aún me queda.

El corazón es lo único
que tengo putrefacto.
Sigo viva, y tengo claro
que no se hizo mi piel
para la boca de ningún asno.

He decidido ser zorra

porque una vez fui gacela.

Y prefiero tener enemigos

que dolores de cabeza.

He superado el aforo máximo
de imbéciles en mis talones
porque no pueden llegar más alto.
Que nadie me pida perdón.

No tendré piedad.

Hoy los ojos

de cordero degollado

sólo me dan hambre.

Para quien me declare guerra: 

informo que habrá sangre.

Un hogar que no seas tú.

Anochece.

Otra tarde pensando en ti,

guardo tus recuerdos

como quien tiene un tesoro.

Desde aquel beso,

camino sin tocar el suelo

y sueño sin estar dormida.

Me enseñaste

el lugar más bonito del mundo:

tu espalda.

Me diste cobijo en tu pecho.

De manera cruel

-que no intencionada-

me enseñaste un paraíso

en el que no podía quedarme.

En este momento,

no puedo hablar de libertad.

Porque la libertad

se encuentra allá donde tú estás.

La libertad está en ti,

en tus pupilas.

Y yo vivo aprisionada 

en tu recuerdo.

Vivo también

con miedo a ahogarme

con todos los besos

que guardo para ti

en la garganta.

No sé a quién pedir auxilio,

no sé si habrá héroes 

que hayan luchado

contra el mal de amores ajeno.

No sé si existirá en el mundo

un pecho habitable

que no sea el tuyo.

No sé si habrá alguien más
capaz de hacer revolotear
mariposas bajo mi piel.

No sé si podré mirar a otros ojos
y volver a encontrarme
con auroras boreales 
y arcoiris.

                                      No sé si podré llamar hogar

a otra persona que no seas tú.

Mariposas en invierno.

Vuelve.
Aquí la noche 
te echa de menos.
La oscuridad de mi habitación
pregunta por el brillo de tus ojos.

No es primavera si no llegas.
Las flores están en huelga,
amenazan con marchitarse
por tu asuencia.
Y ya huele a guerra,
a pólvora.

Todos extrañan el invierno.
Ese invierno
que no fue frío.

Ese invierno
en el que las mariposas
no se dejaron domar,
y volaban libres
bajo la lluvia
y contra el viento.

Unas navidades 
en las que tu sonrisa
dejaba en evidencia
a las luces de colores.
Y la impaciencia
no era por abrir los regalos,
sino por besar tus labios.

Recuerdo de manera
milimétricamente exacta
la perfección de tu espalda.
Pero quiero que vuelvas.

Ya mé sé nuestro invierno de memoria,

he rebobinado esa cinta

un número infinito de noches.

Ven a llenar el espacio vacío

que queda en mi cama

y en mi memoria.

Quiero que vuelvas a hacer
del invierno, primavera.
Quiero volver a llenar
de magia el salón.

Simplemente, quiero que vuelvas.